إذا قلتُ: أني أُحبّكِ..‏

ما الذي لا أقولُ:‏
إذا قلتُ: أني أُحبّكِ..‏
غيرَ الذي قلتُهُ في المساءِ القليلِ..‏
جلستُ كأن لمْ أكنْ أعرفُ‏
اليومَ أني لقيتُكِ في البارحهْ..‏
تبسمينَ لقلبي الذي لا يهفُّ‏
وليسَ يرفُّ سوى حينما تحضرينْ‏
وحين تغيبينَ دوماً يموتُ..‏
ويدخلُ في غربةٍ من نعاسٍ طويلْ..‏
لديكِ أنا أقتفي خطوَ روحي..‏
وأتبعُ عشقاً تَدَثَّرَ بالمستحيلْ..‏
لأنّكِ أنتِ الصموتَةُ دونَ الكلامِ‏
ودونَ الملامِ.. ودونَ الهوى‏
حينَ ترعشُ فيكِ الأناملُ‏
والأعينُ الطالعاتُ من الحلمِ..‏
هذي الحقيقةُ محفورةٌ في الضميرِ..‏
بأنكِ أنتِ التي تجلسينَ معي..‏
وَمَدَدتُ يدي كيْ أراكِ..‏
وأغسلَ شكّي بهذا اليقينِ..‏
هو النورُ نورُكِ يعشي عيوني..‏
ولا حَيْلَ لي في احتمالِ حضوركِ..‏
شمساً جَفاها الغمامْ..‏
ولا حيلَ لي في احتمالِ غيابك..‏
قولي إذا شئتِ لستُ أحبُّكَ..‏
هلْ تجرئينَ.. وقولي بأنَّكَ طفلٌ شقيٌّ..‏
يُخاتلني بالكلامِ الغرامْ..‏
ويغزلُ فيَّ القصائدَ..‏
ينسجُ شوقَ الحكايا..‏
ويلهو معي في زمانٍ حطامْ‏
مشينا إليهِ.. مشينا. تعبنا‏
وماكانَ يتعبُ حتى ارتمينا‏
على شرفةٍ من ظلامْ..‏
سألتُكِ شيئاً.. فقلتِ تخافينَ‏
هذا الفراغَ. أَنا لمْ أُحبِّذْ‏
هبوطكِ في باطنِ الأرضِ..‏
قلتُ لكِ.. الفنُّ عالمُ ضوءٍ...‏
تعالي إلى الضوءِ..‏
ضوؤكِ هذا الذي ساقَني‏
كالفراشاتِ حَتّى أموتْ..‏
وما زلتُ أصرخُ فيكِ بلا أيِّ صوتٍ..‏
إذا ما اعتراكِ السكوتْ..‏
أجيبي بأنكِ تصغينَ لي‏
لوْ أقولُ الذي لا أعي..‏
وأنكِ لا تسمعينَ الذي لا أقولْ..‏
على أيِّ وردٍ أُقيمُ إذا كنتِ أنتِ معي..‏
وفي أيّ بُرجٍ وماءٍ سَتَقْصُفني‏
حيرتي.. فيْكِ. حينَ أحبّكِ سراً وأشقى..‏
سأبقى هنا كي تلومي اشتياقي..‏
وأدنو إليكِ لأحلمَ دوماً ببعضِ العناق..‏
سوى أنكِ اليومَ مثل المدينةِ‏
ضُعتِ.. فضاعتْ صباباتُ روحي وراءَكِ..‏
ضاعتْ رؤايَ.. على لهفةٍ في رؤاكِ..‏
أُفتِّشُ عنكِ فساتينَ بيروتَ.‏
فِصْحَ الشوارعِ والناسِ..‏
أدخلُ في الواجهاتِ الزجاجِ وأخرجُ..‏
كَوْني تَحوَّلتُ.. صرتُ السرابَ‏
وأنتِ كما كنتِ أنتِ ضبابُ الضبابِ..‏
انخطفتُ إليهِ.. وشيئاً فشيئاً‏
محوتُ ظلالي .. وقلتُ:‏
أقيمُ الجنازةَ حينَ يفيضُ‏
من العشقِ هذا الجسدْ...!‏
2‏
أوّاهِ لو شاركتِني حُلُمي الأخيرَ‏
لرحتُ أعرفُ منْ أكونْ..‏
ورأيتُ أنكِ أنتِ في لغتي‏
الهواجسُ والسوانحُ والظنونْ..‏
أسلمتُ أسلحتي وأشواقي..‏
إلى حربِ الصحافةِ حينَ خُضتِ غمارَها‏
في بيتكِ الأحلى من الملكوتِ‏
أسكنتِ الحقيقةَ، وانجراحَ الحلمِ‏
في رئةِ الجمالِ.. وقلتِ:‏
أمضي في الكلامِ إلى الرسومِ‏
إلى السلامِ. وشئتِ وردَ الحبِّ وعدَ الحبِّ‏
في الأرضِ التي لا تتقنُ الأقلامَ‏
كانتْ أغنياتُك كالأغاني..‏
رقةً وعذوبةً، ونعومةً سريةً‏
تنثالُ عطراً من نسيمِ الروحِ‏
كانتْ أغنيهْ..‏
غنيتِها. وذهبتِ في النسيانِ والذكرى..‏
ولكني سأذكرُ دائماً‏
هذا الصدى الرعويِّ..‏
بينَ رنينِ صوتكِ.. أو ضجيجِ الصمتِ..‏
يا ويلي.. لقد هشّمتِ رأسي بالرصاصِ..‏
قَتَلْتِني.. وتَنَصَّلتْ أشواقُكِ الحمراءُ مني..‏
قلتُ: أنتِ شفيعتي.. قدِّيستي أنتِ..‏
ولكنْ أَينَها أنتِ..؟‏
ورأيتُ أنكِ لمْ تكوني هَا هُنا‏
ورأيتُ أنكِ كنتِ باذخةً وضاحكةً.‏
بنفسجةً ومشرقةً على استحياءَ،‏
لكني غفوتُ ورحتُ أسمعُ صمتَ موسيقى..‏
يجيءُ إليّ من غاباتِ عطركِ في الهواءِ..‏
فتَّحتُ عينيَّ اللتينِ تُعمِّرانِ هبوبَكِ النجميَّ..‏
قلتُ: أنا أُمازحُكِ الكلامَ‏
وأنتِ تنصرفينَ عن لغتي وعن صوتي..‏
كأنكِ لن تواسي غُربتي أو بلوتي‏
حتى إذا ما كنتُ ألوي القلبْ..‏
وكأَنَّ سُخريَةً تُرجِّعُها شفاهُكِ..‏
تَكْتَويني أو تُسابقُني إلى صمتي..‏
سأصمتُ مرةً كي تَرْسُمي لغةَ الخرائطِ‏
كيْ تقولي ما أحسُّ من الجمالِ.‏
وكيْ تعيدي لهفتي في صوتِك المطريِّ‏
في الشعرِ الذي يلتاثني شغفاً‏
وفي الصورِ التي كانتْ لديّ حبيبةً‏
وسَرَقْتِها مني....‏
وأعرفُ ما مَدَى ظنِّي‏
لأنكِ تجرحينَ القلبْ..‏
سأسرقُ روحكِ العذراءَ..‏
أُدْمي قلبَكِ الشفّافَ..‏
حتى لوْ رأيتِ بأنني سأموتُ..‏
أوْ أهديتني جسدي وكرسيْ الكهرباءِ..‏
أظلُّ أغرفُ من عيونكِ ما أحبُّ‏
منَ الأغاني، أو أحيلُ جحيمَكِ المنسيَّ‏
فردوساً من الأوراقِ،‏
أنشرُ عُريَكِ القمريّ في وقتٍ من الأوقاتْ‏
وماذا تفعلينَ إذا قرأتُكِ أو كتبتُكِ‏
كالملاكِ. ومرةً شيطانةَ اللوحاتِ..‏
أقبلُ أنْ تشاكِسني الملوحةُ فيكِ.‏
تغمرني الحلاوةُ منكِ..‏
أفتحُ دفتراً. وأخطُّ فيهِ الحزنَ‏
كي لا تحزني. وأخطُّ فيهِ تشاؤمي‏
كي تقصفيني بالتفاؤُلِ..‏
لو أتيتِ إليَّ لاستعمرتُ بُرجَ الدلوِ..‏
عَمَّرتُ المنازلَ فيكِ. ثم نزلتُ في الآبارِ‏
بحثاً عن مياهِكِ.. كيْ أجاريها..‏
وأُحرقَ كلَّ أشواقي، وهذا العمرَ‏
في ترجيعِ ماضيها..‏
سأشعلُ فيكِ جُرْحَاً من جراحي‏
ثم أطفئهُ بنزفِ دمي‏
لأنتِ بدأتِ حربَ النارِ فاحتملي أساطيري..!‏
وأنتِ عروسُ بحرٍ تشعلُ الأمواجْ..!‏